Apetece-me chorar

Esta semana interrompeu-se o campeonato para deixar jogar a selecção nacional.

É uma variante muito bonita do pontapé na bola, esta: os espectadores, em vez de se insultarem e agredirem mutuamente, dão-se as mãos, vibram em uníssono e cantam o hino nacional. Quando a selecção ganha, as senhoras choram como se estivessem a assistir à telenovela.

Enfim, futebol para meninas - o único que o sexo fraco de facto consegue apreciar. É vê-las entusiasmarem-se com as pernas do Figo, irritarem-se com o árbitro por ele não deixar o Cristiano Ronaldo exibir o brinco e protestarem por "os outros brutos" aleijarem "os nossos" daquela maneira.

Numa coisa concordo com o mulherio, embora por razões distintas: o Vítor Baía ficaria melhor na baliza portuguesa do que aquele tipo com voz de galinha aflita, de cujo nome não quero recordar-me.

Acabado o vexame ritual infligido no sábado pela nossa selecção aos infelizes luxemburgueses, pergunta-me a minha Maria: "E agora, já somos Campeões do Mundo?"